Un goût d'éternité 4e partie : Franz : 1941 (3).

1941.

Les Allemands avaient conçu un vaste plan d’encerclement du Proche-Orient afin de disposer de son précieux pétrole. Le 2 mai 1941, l’amiral Darlan accepta que l’aérodrome d’Alep, en Syrie, fût mis à la disposition des force armées du Reich. 

Si ce n’était pas là de la basse collaboration, qu’était-ce d’autre ?

Mais ce n’était pas tout dans la vilenie. Le 27 mai, le dauphin du maréchal Pétain accorda aux nazis l’utilisation du port de Bizerte ainsi que la voie ferrée Bizerte-Gabes en Tunisie. 

Parallèlement, le 8 juin, tandis que les forces françaises libres attaquaient la Syrie, Franz von Hauerstadt, enfin rétabli, rejoignait le front en Cyrénaïque.

Les parents du jeune homme avaient appris avec des sentiments divers et ses blessures et sa guérison. Si Amélie manifestait à la fois son soulagement et son amour pour son fils, Karl se montrait beaucoup plus dubitatif.

- Cet idiot n’est donc pas mort, finalement…

- Karl, vous ne comprenez pas la situation de Franz. Son comportement est la garantie de notre liberté.

- Comment cela ? Vous dites n’importe quoi, ma femme !

- Mais non, mon chéri. Voyez combien Peter est dans le collimateur de ces gens-là. Vous faites souvent preuve d’imprudence dans vos propos. Martha, la cuisinière, les a rapportés aux autorités.

- Et alors ? Vous l’avez renvoyée, j’espère ?

- Je ne l’ai pu.

- Diantre ! Pourquoi ?

- Si je l’avais fait, à l’heure actuelle, nous croupirions en prison.

- Vous vous faites des idées.

- Je vous demande de réfléchir. Nous sommes en danger… Que vous le reconnaissiez ou non.

- A qui la faute ? Qui a fait monter au pouvoir cette racaille ? Hein ? Dites-le-moi, ma chère ? Des individus comme mon fils !

- Karl, ne vous emportez pas davantage. Cela nuit à votre santé.

- Ma santé… justement, parlons-en. Les potions que vous me faites avaler sont inefficaces…

- Je n’y suis pour rien, Karl. Le médecin n’a pas mieux à sa disposition. Les médicaments et les soins sont prioritairement administrés aux soldats.

- Bravo ! Mais à quoi s’attendre d’autre avec cette horde d’assassins qui nous gouverne ?

Il était de plus en plus pénible pour la duchesse de supporter l’humeur massacrante de son époux. A cela se rajoutait le souci du comportement de Peter. Très mal noté au sein de son régiment où il terminait ses classes, le jeune homme n’allait pas tarder à être affecté dans un bataillon disciplinaire.

*****

Juin 1941. Cyrénaïque. 

Infirmerie des prisonniers britanniques et français aux mains de l’Afrikakorps, quelque part à quelques kilomètres des lignes de combat.

Le soir laissait place à la nuit et les étoiles scintillaient dans un ciel d’une pureté rare. La chaleur se faisait moins accablante. Peu à peu la fraîcheur lui succédait, phénomène normal sous ces latitudes.

Le commandant Raoul de Frontignac, l’œil aux aguets, surveillait l’infirmier allemand en train de prendre connaissance des directives du médecin major. Tout en s’acquittant de sa tâche, l’aide-soignant annotait les ordonnances au mieux, selon les médicaments qu’il savait être à sa disposition dans les réserves du labo.

Raoul, le bras gauche simplement en écharpe, se défit de son pansement, et, mettant à profit l’inattention de l’Allemand, passa la porte de l’infirmerie. Alors, il se retrouva dans un couloir désert, éclairé chichement. Lentement, le fugitif avança, prenant mille précautions, le cœur battant fort dans sa poitrine. Soudain, il perçut des bruits de pas. Quelqu’un venait. Certainement un de ces foutus Boches ! Par chance, le commandant avisa la buanderie. Il poussa la porte du local et se cacha à l’intérieur. Il eut juste le temps de se dissimuler derrière des panières emplies de linge.

Le médecin ne fit pas cas du fait que la buanderie était ouverte. Il poursuivit son chemin comme si de rien n’était.

L’alerte passée, Raoul revint dans le corridor. Maintenant, plus qu’une porte à franchir et il se retrouverait à l’extérieur du bâtiment. Mais il n’en avait pas pour autant la partie gagnée.

Néanmoins, il franchit sans encombre le seuil, magnifique de sang-froid car, à droite de l’entrée, se tenait en faction une sentinelle. Heureusement pour le commandant, le soldat ronflait dans son casque.

A petits pas silencieux, Frontignac s’engagea sur le sol pierreux de la cour qui menait à un grand bâtiment dans lequel étaient enfermés les simples soldats faits prisonniers par les nazis.

Tout autour du camp, plusieurs rangées de fils de fer barbelés étaient censées empêcher, du moins en théorie, toute évasion. De plus, à chaque point cardinal un mirador se dressait, bâti précaire à l’intérieur duquel des soldats veillaient munis de projecteurs puissants.

Pour l’heure, Raoul jouait d’une baraka du tonnerre. Il avait pu glisser dans les poches de sa vareuse des cisailles avec lesquelles il escomptait pouvoir couper les fils. Cet outil avait été volé à un ouvrier venu réparer la tuyauterie de l’infirmerie.

Frontignac n’avait pas encore été aperçu par les guetteurs. Cependant la zone réellement dangereuse n’était plus qu’à quelques pas. Résolument, il s’y engagea, n’étant pas dans ligne de mire des projecteurs qui, en cet instant, ciblaient le bâtiment où les simples soldats aux mains de l’Afrikakorps dormaient ou, du moins essayaient.

Malgré son bras qui le handicapait, le commandant se mit à ramper, à zigzaguer en direction des barbelés.

Soudain, des gémissements firent frémir le silence de la nuit. Les chiens de garde avaient flairé l’étranger. A ces gémissements succédèrent bientôt des jappements et des aboiements. Puis ce furent des grattements de griffes et une course effrénée sur le sol caillouteux.

Enfin, un Feldgendarme hurla, commandant à ses chiens : 

- Ruhe !

Mais les deux chiens n’eurent cure de cet ordre et aboyèrent de plus belle.

- Taisez-vous, nom de Dieu, gronda le maître-chien. Il n’y a rien d’autre que le silence de la nuit.

Cependant, le militaire entendit enfin comme un bruit de reptation à quelques dizaines de mètres de lui. Peinant pour retenir ses bêtes, il parvint néanmoins à se saisir de sa torche et à éclairer la source de ce bruit intempestif. Raoul se retrouva pris dans le rayon lumineux.

Le premier réflexe du Feldgendarme fut de crier :

- Alarm !

Son second de siffler l’alerte. 

Aussitôt, la sirène retentit, vrillant les tympans. Les miradors orientèrent leurs projecteurs vers les bâtiments mais également l’espace désert précédant les barbelés.

Pendant ce temps, les soldats de service, s’emparant de leurs armes, accouraient à l’extérieur.

Le Feldgendarme, quant à lui, au lieu de tirer, avait lâché ses chiens contre Raoul de Frontignac. Toutefois, ce dernier, jouant son va-tout, s’était relevé et courait maintenant tout en tentant d’échapper à la fois aux lueurs aveuglantes et aux bergers allemands. Lorsque les bêtes furieuses furent sur lui, Raoul, qui avait également volé un Luger tira sur elles, les abattant sans le moindre remords.

Mais l’étau se resserrait inexorablement. Pas la peine de poursuivre en direction des barbelés, pourtant à cinq mètres.

- Foutue lumière ! Gronda Raoul, comprenant qu’il allait être rattrapé et descendu.

Cela dit, visant un des miradors, il fit feu sur un projecteur, rendant momentanément aveugles les deux gardes qui le cherchaient. Une des sentinelles, atteinte par une balle en pleine tête, s’effondra sur son camarade, le rendant inapte à répliquer.

Cependant, les fusils et les mitraillettes des autres soldats en faction crépitaient. Le commandant fugitif ne pouvait qu’être descendu par ces fichus Chleus !

Alors que les Feldgendarmes se rapprochaient, soudain, le mortel crépitement cessa. Une main ferme se posa sur l’épaule du prisonnier qui avait presque réussi à se faire la belle.

Se retournant vivement, Raoul vit devant lui un jeune officier allemand, en uniforme immaculé, mais tête nue, un capitaine qui le menaçait de son Mauser.

- N’allez pas plus loin, commandant, déclara le capitaine de l’Afrikakorps en un français excellent. Il est préférable que vous vous rendiez.

- Me rendre ?

Devant les deux hommes, se dressaient des soldats allemands, mitraillettes prêtes à tirer.

- Jamais, fumier !

Raoul allait abaisser son index sur son Luger et le coup partirait dans moins de deux dixièmes de seconde. Cependant, ce fut le capitaine allemand le plus rapide car la balle du Mauser fracassa deux doigts de la main droite du Français.

- Désolé, dit Franz von Hauerstadt. Vous n’aviez pas l’air de comprendre. Veuillez lever les bras.  

- Par Dieu ! Qui êtes-vous ? Quel salaud de traître ?

Franz réitéra son ordre, préférant ne pas répondre aux questions insultantes du commandant.

- Les bras en l’air. Laissez tomber votre arme si vous ne voulez pas que je vous tue.

Frontignac fit semblant d’obtempérer. Avait-il le choix ?

Le comte von Hauerstadt s’approcha du prisonnier et commença à le fouiller consciencieusement. Là, il découvrit, non sans une certaine surprise, les cisailles.

- Bigre ! Vous en avez encore d’autres en réserve ?

- Oui, rugit Raoul, qui, usant d’une prise de judo, renversa Franz, l’envoyant rouler sur le sol à quelques pas de lui.

Cependant, Frontignac ne pouvait savoir que le capitaine allemand excellait lui aussi dans la pratique des arts martiaux. Se ressaisissant, le jeune comte se redressa, cherchant des yeux son arme qui était allée bouler à quelques mètres. Désormais inaccessible, il lui fallait affronter à mains nues l’opiniâtre commandant français. C’est ce qu’il fit. Les deux adversaires multiplièrent les prises, les esquives, les assauts devant des Feldgendarmes figés, n’osant user de leurs armes, craignant de blesser le capitaine.

Mais la chance parut un instant se mettre du côté de Raoul car le commandant parvint à s’emparer du Luger. Un dixième de seconde et Franz était mort. Or, ses sens exacerbés par le désir de survivre, le jeune capitaine se jeta juste à temps dans les jambes du commandant alors que, déjà, le coup partait. La balle siffla aux oreilles de von Hauerstadt, lui dessinant une estafilade dans le cou. La lutte reprit. Raoul dut laisser tomber une nouvelle fois son pistolet.

Devant, un Feldgendarme perdait patience. Il fit claquer le chien de son fusil alors que Franz était à deux doigts de récupérer son Mauser.

- Ne tirez surtout pas ! Ordonna le capitaine von Hauerstadt au soldat.

Cette phrase eut pour conséquence de permettre à Raoul d’envoyer un terrible coup de poing dans l’estomac du jeune homme.

Vidé de son souffle, Franz chercha désespérément de l’air dans ses poumons tandis tout son corps lui faisait un mal de chien. Cependant, Raoul mit encore à profit la relative faiblesse de son ennemi pour s’emparer du Mauser. Dans un rictus, il se saisit de l’arme, mais, à sa grande surprise, ce fichu capitaine revenait à l’assaut !

Les deux adversaires roulèrent sur le sol pierreux et dur et soudain, un claquement dans la nuit. Le pistolet était parti tout seul. Raoul de Frontignac, mortellement atteint, agonisait.

Secoué, Franz se releva, son bel uniforme éclaboussé de sang. Se rapprochant du mourant, il lui murmura à l’oreille :

- Verzeihen Sie… Pardonnez-moi… Je ne voulais pas votre mort… vraiment…

Avant de rendre le dernier soupir, Raoul bégaya :

- Ce n’est pas votre faute, capitaine. C’est cette foutue guerre…

- Je ne connais même pas votre nom…

Mais Franz ne reçut aucune réponse à sa dernière question. Raoul de Frontignac était mort.

Un Feldgendarme accourut aider le capitaine von Hauerstadt à retrouver son équilibre.

- Ce commandant français est mort en brave, jeta le jeune homme. Comment se nommait-il ?

- Raoul de Frontignac, le renseigna le soldat.

- Un officier courageux. Sa famille doit être prévenue. Au plus vite…

- Compris, capitaine.

- Maintenant, laissez-moi… je n’ai pas besoin de vous…

- Mais, mon capitaine…

- Je vous ai donné un ordre, je crois…

- Jawohl, Herr Hauptmann…

Abandonnant son arme sur la pierraille, Franz, tout en remettant de l’ordre dans sa tenue, regagna le bâtiment dans lequel il logeait, des sombres pensées plein la tête.

- Combien de temps vais-je devoir supporter cette situation ? Combien de temps vais-je mentir ? Aux autres et à moi-même ?

*****

22 Août 1962. France. 
 

Mais quel 22 août ? De quelle année 1962 ?

La scène se passait sur une petite route près de Paris. Nous étions un dimanche soir. Deux véhicules, une DS et une estafette stationnaient, attendant le passage du convoi présidentiel. Lorsque le cortège fut en vue, le chauffeur de la DS fit des signaux à l’estafette. Aussitôt, les occupants en sortirent et, avec leurs mitraillettes, tirèrent plusieurs rafales sur les voitures officielles. 
 

Sous les tirs, les pneus de la voiture présidentielle éclatèrent tandis que l’automobile du chef de l’Etat dérapa pour aller s’encastrer dans un pylône de béton. Celui-ci, déséquilibré par la violence du choc, s’effondra sur la voiture noire, une DS elle aussi, déclenchant un incendie qui, gagnant le réservoir d’essence, entraîna rapidement une explosion.

On le comprend, il était impossible de sortir vivant d’une telle série de chocs. Ce fut le cas pour le Président, son épouse, son gendre ainsi que le chauffeur. Mais qu’était-il advenu de l’autre véhicule protégeant la voiture officielle du chef de l’Etat qui s’en revenait d’un week-end paisible ? Lui aussi avait été mitraillé par le commando. Le conducteur avait dû stoppé, grièvement blessé. Alors, les attaquants s’étaient ensuite précipités et, après avoir ouvert violemment les portières, avaient abattu les survivants sans regrets, des hommes appartenant à la police secrète du général. Un véritable carnage dont témoignait le sang souillant les banquettes en cuir.

Après cet assassinat réussi, le chef du commando, le lieutenant Bougrenet de la Tocnaye se frotta les mains de satisfaction et se dit :

- Les Français d’Algérie sont vengés !

Or, simultanément mais ailleurs, véritablement ailleurs, au cœur d’un éther indescriptible, dans un décor surréaliste effrayant, l’esprit du Commandeur Suprême, lumière violette parcourue de fulgurances bleues et oranges éprouvait soudain une angoisse inattendue. Contenu dans une sphère noire, l’atmosphère qui l’entourait virait au rouge pourpre, au rouge sang.

Une harmonique temporelle étrangère au cours de l’Histoire voulu par le Grand Ordonnateur se substituait à la chronoligne 1720. Sous le coup de ce bouleversement que rien ne pouvait apparemment stopper, le Commandeur Suprême, l’Intelligence Artificielle qui surveillait la civilisation post-atomique numéro 4, les Douze Sages ainsi que toutes les créatures qui peuplaient cette Terre de cauchemar, se mirent à fluctuer, oscillant entre l’existence et le non-être.

Juste à la femto seconde précédant leur disparition, les Douze Sages, unissant leurs pensées, parvinrent à transmettre une sorte de SOS à l’observateur temporel concerné afin qu’il agît en urgence avec tous les moyens mis à sa disposition pour rerouter la chronoligne.

Ce qui suivit fut proprement prodigieux. Le Système solaire s’arrêta en pleine course un millionième de seconde, pas davantage. La Terre, boule bleue et blanche splendide dans le cosmos sombre, inerte, apparaissait comme suspendue dans le vide, miracle de beauté.

Ledit agent capable d’un tel prodige, l’élément extérieur, l’Entité se positionna, invisible, sur le lieu même où l’attentat s’était produit, événement non anodin dans le continuum temporel, pour faire repartir à l’envers la séquence sanglante déroulée. A l’instant crucial où tout avait basculé, l’observateur modifia imperceptiblement un des paramètres des acteurs. Maintenant, le film pouvait reprendre le cours de son scénario.

A l’intérieur de la DS assassine, le commando prévint un poil trop tard les occupants de l’estafette. L’attentat du Petit-Clamart échoua de justesse. Ses conséquences allaient entraîner une modification de la Constitution de la Vème République. En effet, désormais, le Président serait élu au suffrage universel direct et non plus indirect. Détail sans importance nous direz-vous. Que non pas !

Quant aux Français et aux autre humains vivant dans cette deuxième moitié du XXe siècle, ils ignoreraient que l’Histoire avait failli basculer dans le mauvais sens. La crise des fusées de Cuba n’était pas loin et quelle aurait été alors l’attitude de la France et de l’Europe dans celle-ci ? La partie de bras de fer entre les Etats-Unis et l’URSS n’aurait peut-être pas connu la fin inscrite dans les archives. Une fin qui avait évité la guerre atomique.

Là-bas, loin en aval, le Commandeur Suprême félicitait les Douze Sages.

- Vous avez agi comme il le fallait, avec une efficience méritoire. Ainsi, notre civilisation a-t-elle été épargnée. Soyez-en loués.

- Remerciez plutôt le Grand Ordonnateur, répliqua S1. Lui seul sait ce qui est, ce qui a été ou pas, ce qui sera. En fait, nous ignorons tout de l’Avenir. Nous n’en voyons que des probabilités. Nous nous contentons d’être les instruments dociles de la Providence.

Qui était donc intervenu silencieusement et incognito ? Un Michaël ? Fallait-il le croire ? Même notre MX n’aurait pu parvenir à un aussi beau résultat en cette fraction si courte de temps. Alors, qui s’en était mêlé ? Un Observateur, oui, autrement dit l’Expérimentateur. Cette chronoligne 1720, il tenait à ce qu’elle allât jusqu’à sa sombre conclusion. L’émergence des Homo Spiritus.

Or, en 1993, Michaël Xidrù, assis paisiblement devant l’ordinateur de Stephen Möll avait eu comme un frisson rétrospectif. Il avait saisi que son Monde, son Univers avait failli basculer et disparaître. Voyant que le Temps avait été remis en place, il esquissa un léger sourire de soulagement.

Ensuite, il se leva et d’un pas nonchalant, se dirigea vers le bar de Stephen Möll. Là, il se servit deux doigts de scotch devant les yeux ébahis du professeur qui, à son bureau, vaquait à ses occupations d’enseignant.

- Putain ? Que se passe-t-il Michaël ? Qu’est-ce qui vous prend ? Jamais je ne vous ai vu boire de l’alcool.

- J’ai juste besoin d’un petit remontant… je dois me remettre dans un état euphorique…

- Bah ! Pourquoi ?

- Il n’y a rien eu de grave… enfin… pas plus que d’habitude, Stephen. J’ai failli m’évaporer dans le non-être. Comme tous mes contemporains d’ailleurs. Mais vous, vous n’auriez pas été victime de cette harmonique apparue subitement, une harmonique non désirée. Parce que vous étiez déjà né lorsque l’événement en question est survenu. Quoique… s’il avait abouti à déclencher trop tôt la guerre atomique, on peut se poser la question de savoir quel aurait été votre sort… vous aviez six ans en 1962…

- Je ne comprends pas le moindre mot de vos propos, mon cher.

- Tant pis. Ceci dit, le Commandeur Suprême a lancé l’alerte. C’est là une de ses tâches.

- Bof ! Alors, cela signifie que vous lui devez la vie, quoi. Il vous a sauvé. Faut-il s’en réjouir ? Grommela le professeur.

- Hum… Je n’en suis pas encore là. Quant aux hommes robots, quelques-uns doivent se retrouver coincés entre deux états, un peu comme le chat de Schrödinger.

- Pff ! Mieux vaut en rire.

- Ma foi, vous avez raison. Mon organisme ayant été quelque peu mis à mal, changeons-nous les idées.

Avec une grimace, Michaël avala son scotch.

- Cela déchire la gorge et ça brûle.

- A quoi d’autre vous attendiez-vous ? C’est fini, ce cirque ? J’ai des copies à corriger, moi !

Effectivement, le professeur Möll devait achever de noter quinze copies rédigées lors de la session d’examens de septembre.

Comprenant que son hôte désirait être au calme, l’agent temporel gagna la chambre où Aliette sommeillait. Toutefois, il se garda bien de réveiller l’adolescente, se contentant de l’observer et de capter quelques images de son rêve onirique.

*****

17 Juin 1941.

Le général Rommel avait repris la Cyrénaïque aux Britanniques. Désormais, il n’était plus qu’à cent-cinquante kilomètres d’Alexandrie. Mais le Führer avait bien d’autres soucis en tête que les éventuelles défaites ou victoires de son Afrikakorps.

Le 21 juin, l’opération Barbarossa était enclenchée. Avec pas mal de retard sur le calendrier. Les plaines russes voyaient donc déferler les armées et les blindés nazis. 
 

Libérés en quelque sorte de leurs atermoiements et de leurs scrupules, les communistes pouvaient enfin se jeter ardemment dans la résistance sans craindre une entorse à leur logique idéologique.

François Granier, qui ne résidait plus à Sainte-Marie-Les-Monts depuis plusieurs semaines, et qui n’avait plus non plus donné des nouvelles à sa famille, obtint des renforts pour son coup de main contre la Kommandantur.

Pendant ce temps, le dictateur allemand croyait bon d’informer son homologue italien de ce qui se passait.

Duce, je vous écris cette lettre au moment où des mois de délibérations angoissées et d’attente pénible s’achèvent par la plus difficile décision de ma vie, je crois – après avoir appris les derniers projets de la Russie et examiné de nombreux rapports – que je ne peux pas prendre la responsabilité d’attendre plus longtemps, et, surtout, je crois qu’il n’existe aucun autre moyen d’écarter le danger – sinon d’attendre encore – ce qui conduirait immanquablement à un désastre cette année ou l’année prochaine au plus tard.

Pour le Führer, le danger pressait. Voilà comment on déforme l’Histoire. Ceci dit, il était tout à fait vrai que Staline envisageait de retourner son alliance avec l’Allemagne mais pas avant au moins l’année 1943… le temps que ses armées refissent leurs forces…

*****

1^er Juillet 1941. Normandie.

Le groupe de résistants de François Granier passait à l’action. Ses hommes avaient réussi à placer une bombe artisanale dans un des bureaux du rez-de-chaussée de la Kommandantur, des résistants travaillant pour la compagnie des téléphones, ayant pu pénétrer dans le bâtiment aux mains de l’Occupant.

Cependant, l’engin explosif était peu puissant. Il n’y eut donc que de légers dégâts matériels et aucune victime à déplorer.

François ne savait s’il devait ou non se réjouir d’un aussi piètre résultat. Cependant, le geste acquerrait valeur de symbole. En attendant, les conjurés durent se cacher, la Gestapo étant sur leurs traces.

Après quelques semaines de traques, de jeu de cache-cache mortel, l’ex-préparateur en pharmacie fut capturé par la police allemande. Son attitude plus que louche auprès de sa logeuse avait éveillé la méfiance de celle-ci. La sexagénaire l’avait donc dénoncé aux autorités. Arrêté, le jeune homme fut conduit à Paris afin d’interrogatoire.

*****

7 Septembre 1993. New York.

Johann van der Zelden, celui de 1995, recevait un message du Commandeur Suprême. Confortablement installé dans son bureau tout en haut de son gratte-ciel, l’Ennemi regardait un match de Hockey sur son poste de télévision. Sans montrer sa contrariété à être ainsi interrompu dans ses activités de loisirs, le financier écouta ce que lui disait son supérieur.

- Le destin de Michaël sera bientôt consommé. Pour moi, il est déjà mort.

Van der Zelden savait justement à quoi s’en tenir sur le sort incombé à l’agent temporel. Tout en réprimant ses sarcasmes, il répondit :

- Il est vrai que les Américains vont croire qu’il a trahi et qu’il est passé dans les rangs des Soviétiques.

- Mon cher Johann, avouez donc que j’ai donné un sérieux coup de pouce à l’Histoire, puisque l’ami Michaël sera tenu pour l’un des principaux responsables de la Troisième Guerre mondiale ! N’est-ce pas un magnifique paradoxe ?

- Oui, vous avez raison, Commandeur.

- Désormais, chacun des belligérants veut à tout prix s’accaparer des secrets du déplacement dans les couloirs du Temps.

- Il y a du fun là-dedans.

- Quant à vos serviteurs, ces hommes synthétiques, je crois que tous les indices qu’ils pourront récolter sur les continents Mû et Atlante ne nous apporteront pas grand-chose en définitive.

Or, l’Ennemi fut contraint d’interrompre le Commandeur Suprême car un de ses hommes robots l’appelait en urgence. Aussitôt, jugeant les informations transmises par ce serviteur docile importantes, il les transmit à l’Entité artificielle positionnée en l’an 40 120.

Zemour Diem Boukir venait de trouver des vestiges dignes d’intérêt à Palenque, au cours de la célèbre expédition de 1952. 
 

L’homme synthétique avait la certitude que l’homme enterré dans la pyramide de Palenque était en fait un des derniers descendants dégénérés des Atlantes. Mais ce n’était pas tout. Il lui fallait en avoir la preuve définitive.

- Je dois me rendre dans le passé une fois encore, disait Zemour

- Ah ? Vous comptez remonter loin dans le temps ?

- Assez maître. Jusqu’aux environs de l’an 5 000 avant Jésus-Christ.

- Eh bien, soit.

- Merci, maître pour cette confiance.

Ensuite, le rapport fut communiqué au Commandeur Suprême.

Dans un de ses circuits, l’Entité artificielle songeait qu’elle était en train de mener en bateau son subordonné, ce clone du véritable Johann van der Zelden. En fait, ce n’était pas seulement l’origine de l’Atlantide qui importait à l’Intelligence synthétique mais l’emmagasinage intégral de l’Histoire de la civilisation humaine dans toute sa diversité. Mais pourquoi un tel acharnement à vouloir récolter toute l’Information ? Le Commandeur Suprême voulait savoir quel était le but de son Existence… qui l’avait facilitée… une fois en possession de toutes les données, il espérait bien pouvoir s’affranchir des derniers liens qui le maintenaient encore subordonné aux Douze S. Ensuite, il n’aurait plus qu’à effacer tout ce passé et à lui en substituer un autre, plus à sa convenance, un passé différent où il serait entièrement le Maître du Jeu.

Ce que l’Entité négative ne pouvait appréhender, c’est que dans cette partie, les dés avaient été pipés dès avant le premier lancer, que tous les intervenants, officiels, non officiels, portaient un masque et se dissimulaient derrière des avatars plus ou moins réussis. Un jeu truqué à l’échelle cosmique.

Quant à Johann van der Zelden, celui de 1995, il était bien prêt d’accéder à un autre niveau de conscience, un niveau qui lui permettrait alors de comprendre qui il était réellement. Lorsque cet instant surviendrait, une sorte d’Apocalypse, c’en serait bien fini du Commandeur Suprême et de ses velléités de tout vouloir contrôler.

*****

1 009. Tibet. 

Il n’y avait pas que Zemour Diem Boukir à être sur une piste intéressante. Itachi Baya Narduk, lui aussi, accomplissait sa mission avec succès. Ainsi, suivant les dernières instructions de l’Ennemi, il était parvenu à se faire initier dans un monastère tibétain qui recelait bien des secrets.

Or, dans ledit monastère se trouvait également de Deuxième Maître du Temps. L’être en avait fait sa résidence permanente.

Accédant à une connaissance interdite aux Occidentaux, Itachi fut à même d’établir le rapprochement entre la science spirituelle des bouddhistes et les acquis de la quatrième civilisation post-atomique. Un soir, conduit en personne par le Deuxième Maître du Temps, il pénétra jusque dans le cœur d’un temple de cristal, un cristal incorporé à même la roche qui l’entourait, un édifice bâti à l’intérieur d’une montagne.

Après réflexions, l’homme biologique en déduisit que les moines tibétains avaient reçu leur enseignement soit des observateurs de la quatrième civilisation post-atomique, soit d’une civilisation fort ancienne dont le souvenir remontait à la nuit des temps, mais qui avait atteint le degré de sophistication de celle des Douze Sages, usant des mêmes ressources technologiques et de la même source d’énergie… mais pourquoi une telle civilisation avait-elle fini par disparaître ? Pourquoi n’en restait-il aucune trace nulle part ailleurs que dans ce temple ?

Chose étrange. Quelques-uns de ces moines vivant dans ce mystérieux monastère arboraient des traits européens, caucasiens.

Enfin, Itachi Baya Narduk, qui avait effectué un précédent déplacement aux Indes, avait acquis la preuve que les Hindous avaient bel et bien possédé à un moment de leur évolution des armes proprement effrayantes, la bombe atomique et les rayons laser. Le serviteur de Johann s’empressa de faire le parallèle avec ce qu’il venait d’apprendre.

*****

12 Août 1941.

Le maréchal Pétain,
 
 dans une allocution radiodiffusée, allocution particulièrement vigoureuse, soutenait à la population française meurtrie qu’il maintenait la politique de collaboration débutée à l’automne précédent. Puis, le chef de l’Etat français dénonçait le « vent mauvais » qui soufflait sur les esprits. Ainsi, il condamnait la résistance et annonçait l’institution d’une Haute Cour pour juger les responsables de la défaite.

Deux jours plus tard, des tribunaux d’exception étaient mis en place afin de juger les terroristes. La Collaboration atteignait un nouveau stade dans l’échelle de l’ignominie.

*****

Juillet 1941. Berlin. Chancellerie.

Pour le capitaine Franz von Hauerstadt, c’était l’heure de la gloire. En tenue de parade, le jeune homme était salué et ovationné par toute une haie de soldats qui célébraient les décorations reçues par les meilleurs officiers des forces armées. Le Führer en personne participait à cette cérémonie.

Dans le vaste salon, de taille inhumaine, tout illuminé, au plafond bien trop haut et aux murs d’une hauteur impressionnante, les hauts dignitaires nazis s’avançaient pour se concentrer vers leur guide, dans une débauche de couleurs, de médailles et de dorures. Il y avait là Goering, Goebbels, Himmler, Bormann et enfin, Adolf Hitler, la mine grave. 
 

Raide et glacé, le comte fut décoré par le Führer de la croix de fer, l’une des plus prestigieuses récompenses. Le chef de l’Allemagne condescendit à complimenter ce brillant officier, promis au plus grand avenir selon lui. Devant un millier de personnes, il donna le jeune homme en exemple, exhortant les troupes qui combattaient à l’Est à s’illustrer tout autant. 
 

On aurait pu croire que Franz était ému devant l’honneur qu’on lui faisait. Pensez donc ! Remarqué par le Führer qui avait promis de garder un œil sur sa carrière de soldat… mais le capitaine était resté apparemment de marbre.

Après ce raout, le capitaine Brauchischte prit son ami à part et le plaisanta sur son air sérieux.

- Allons donc, Franz. Souris donc un peu ! J’aurais tant voulu être à ta place.

- S’il n’avait tenu qu’à moi, je t’aurais laissé recevoir toutes les congratulations, Hans Werner.

- Tout de même… Si tu poursuis ainsi à t’illustrer de la sorte, tu te retrouveras bientôt faisant partie de l’O.K.W.

- Je n’en demande pas tant.

- D’accord. Mais toutes les récompenses sont bonnes à prendre, mon vieux.

- Oui…

Ce oui avait été murmuré avec un léger doute. Mais à quoi donc pensait Franz en cet instant ? Qu’est-ce qui le préoccupait donc tant ? Il venait tout juste d’apprendre que son jeune frère Peter avait encore fait des siennes. En représailles, il avait donc été transféré dans un bataillon disciplinaire. A lui donc les missions suicides…

- Tout cela est de ma faute, se morigénait intérieurement le capitaine. Il me faut donner encore davantage de gages de mon dévouement au régime… Quelle mascarade ! Si je suis ici, c’est parce que je l’ai bien cherché…

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