Un goût d'éternité 4e partie : Franz : 1942 (4).

France, même époque. 

Par la radio, Gaspard Fontane avait appris le sabordage de la flotte française à Toulon,

 conséquence de l’occupation de la zone libre par les forces de l’Axe en représailles de l’opération Torch.

 Si le maire de Sainte-Marie-Les-Monts trouvait cet acte courageux – celui du sabordage naturellement – il n’en était pas moins indigné. Empli d’une colère rentrée, tout en roulant une cigarette, il informa Marc, son fils et son ami Antoine Fargeau de sa volonté de répliquer à cette violation de l’Armistice non d’une manière symbolique mais bien par une action sanglante.

- Ah ! Il n’est plus question d’attendre ! De bayer aux corneilles. Foutre non ! Cette fois-ci, nous allons montrer à tous ces Boches que nous, les Normands, nous ne sommes pas des moutons bêlants.

- Oui, mais encore ? Fit Antoine dubitatif.

- Bernard, Léon, Robert et tout le reste du groupe sont impatients d’en découdre. Je vais leur transmettre le signal de la riposte. Après tout, nous sommes plus que prêts, non ?

- Si vous faites allusion aux détonateurs, j’ai fini de les assembler, jeta l’ex-étudiant de Cal Tech avec le sourire le plus innocent.

- J’attendais ce genre de réponse, siffla Marc. Tu fais un artificier du tonnerre, Antoine. Avec toi, c’est sûr que les Chleus vont morfler.

- Tu peux le dire…

Gaspard Fontane, en paysan normand madré, avait deux visages pour le moins. D’une part, il profitait de la guerre en s’adonnant, comme tout un chacun au marché noir,

 exigeant des riches bourgeois venus se ravitailler à sa ferme cent fois le prix officiel d’une douzaine d’œufs, d’un camembert, d’un travers de porc ou d’un demi-jambon, mais de l’autre, il distribuait gratuitement à ceux qui souffraient visiblement de la faim, du beurre, du lait, du lard, ou des légumes. Enfin, le maire prenait ses ordres non de Paris ou de Caen mais de Londres, étant placé à la tête d’un réseau de résistance.

Quatre jours plus tard, faisant suite à cette conversation, le groupe de terroristes du coin fit sauter un pont sur lequel devait passer un convoi de ravitaillement non pour les citoyens de la bonne ville de Caen mais pour les troupes d’occupation. Les bâtons de dynamite n’attendaient que le signal électronique d’Antoine Fargeau pour exploser.

A l’heure prévue, le convoi militaire passait sur ledit pont. Tandis que les mines magnétiques, à peine décelables se fixaient sous les camions, puis éclataient soudain, la panique gagnait les militaires qui n’avaient rien vu venir. Des soldats, désorientés, à moto, d’autres en voiture, stoppèrent en catastrophe et se mirent à tirer à vue, en rafales avec leurs fusils mitrailleurs ou leurs mitraillettes. Mais il n’y avait personne face à eux ou derrière eux. Puis, alors que les nazis pensaient le calme revenu, à son tour, le pont sautait en gerbes étincelantes d’un beau rouge orangé et ce, en plusieurs endroits à la fois. Sous toutes les arches, les bâtons de dynamites firent leur office. Pris au piège, beaucoup des soldats ennemis périrent, leurs corps volant dans les airs, mutilés, déchiquetés, leurs membres arrachés. D’autres crurent avoir plus de chance en se jetant dans l’eau. Mais là aussi, ils moururent, d’autres explosions intervenant. Il n’y eut qu’un unique survivant, le visage ensanglanté, une main transformée en bouillie. Péniblement, il regagna Caen, alors, qu’au loin, tapi derrière un talus, Antoine demandait à Gaspard s’il fallait épargner ce Boche.

- Laissons-le aller rapporter ce qui vient de se passer à qui de droit, répondit Fontane, les yeux mauvais. Que cette foutue racaille soit saisie de trouille. Chacun son tour.

- Oui, d’accord, s’inclina Fargeau. Mais les représailles vont être terribles.

- Nous ne sommes pas en train de jouer à colin-maillard, mon garçon ! Nous faisons la guerre. Forcément qu’il va y avoir de la casse.

Effectivement, la riposte de l’occupant fut cruelle : perquisitions, innocents arrêtés, prises d’otages, fusillades, exécutions sommaires, déportations de terroristes supposés, placards d’affiches sur tous les murs de la cité normande mais aussi dans les villages alentour, patrouilles renforcées, écoutes radio accrues afin d’identifier les auditeurs de cette maudite BBC, etc.

Elisabeth Granier ne semblait nullement préoccupé par les derniers événements. Agée de seize ans, elle n’avait à l’esprit que la personne de Marc Fontane. A toute heure du jour ou de la nuit, ses pensées n’étaient centrées que sur le médecin du village. Elle lui vouait un enthousiasme sans borne, une admiration sans limites, elle béait devant lui lorsqu’il venait chez son père pour une raison ou pour une autre. Bref, en peu de mots, elle était amoureuse…

Pour elle, il incarnait à la fois la beauté masculine, virile, mais aussi l’idéal humaniste, se dévouant pour ses malades, réussissant, malgré les embuches, à trouver les médicaments nécessaires à ses patients, n’hésitant pas, qu’il fît nuit et que le couvre-feu régnât, ou qu’il fît jour, sous une pluie battante ou sous un soleil brûlant, à se rendre par monts et par vaux au chevet de sa clientèle officielle ou… clandestine.

Par une réflexion lâchée inconsidérément par Marc lui-même, Elisabeth avait compris que le médecin était un membre actif de la résistance. Au lieu de le dénoncer aux autorités, elle usa de mille subterfuges afin de se faire admettre comme boîte aux lettres dans le groupe. Gaspard finit par céder mais sous les instances d’Antoine. Le bougre, lui, savait qu’elles allaient être les conséquences de tout cela. Se conformant plus que jamais aux instructions de l’agent temporel, il permettait que le futur, tel qu’il le connaissait, prît forme.

Toutefois, un élément essentiel restait dans l’ignorance de Fargeau… sa propre mort dans le passé…

Quant à Michel Granier, enfermé dans le mutisme, dans une solitude boudeuse, il faisait semblant de ne pas s’apercevoir du manège de sa fille vis-à-vis de Marc Fontane. Pour lui, le médecin, âgé de trente ans environ, était bien trop vieux pour Elisabeth. Ce n’était qu’une amourette et l’adolescente allait vite passer à autre chose, focaliser sur quelqu’un d’autre. Elle ne connaissait rien de la vie, de la chose…

Dans le domaine de la politique, Michel, le brigadier de gendarmerie, ne cachait pas son pétainisme. Il grommelait des insultes bien senties à l’égard des individus douteux qui s’engageaient dans la résistance. Des bandits, des aventuriers en mal de sensations fortes. Depuis la disparition de son aîné, dont il n’avait reçu aucune nouvelle depuis tantôt un an et demi, sa devise était pas d’histoire… surtout pas d’histoire…

Marc avait accueilli avec joie l’arrivée d’Elisabeth dans le groupe. Tout renfort n’était pas à dédaigner… le trentenaire ne voyait dans l’adolescente qu’une enfant exaltée qui en demandait et redemandait… pourquoi pas ? Mais il n’était pas question de la mettre dans tous les coups. Boîte aux lettres, oui, mais pas davantage…

En dehors de ses actions d’éclat interdites et dangereuses, Marc Fontane était l’amant plus ou moins régulier de Carole Lavigne son assistante médicale. Il était loin de la soupçonner concernant son espionnage. La garce, la rouée, faisait preuve d’une prudence toute professionnelle. Fraülein von Wissburg était passée maîtresse dans l’art de la dissimulation. Pourtant, la région lui devait des coups de filets non négligeables.

Cependant, le groupe de Gaspard Fontane s’en prenait maintenant aux collaborateurs notoires, à quelques-uns de ceux qui pactisaient sans vergogne avec l’occupant. Ainsi, cinq hommes et deux femmes furent un soir appréhendés par les maquisards du bocage normand et pendus à un arbre.

Pendant ce temps, loin des la France, le 25 novembre 1942, les Américains remportaient des succès notables à Guadalcanal. William O’Gready put télégraphier à son ami Otto ses espoirs en une victoire des Alliés dans le Pacifique. 

 

Dès le lendemain de la réception de ce télégramme, Otto von Möll était contacté par les autorités américaines pour un projet ultra secret concernant la mise au point de la bombe atomique. Dès le premier janvier de l’année suivante, le chercheur germano-américain allait rejoindre son nouveau poste et s’adonner à sa nouvelle tâche. Il travaillerait sous la houlette du savant atomiste Oppenheimer. 

 

Or, la guerre classique suivait son cours. Bill s’illustrait dans d’autres combats ayant pour cadre l’océan Pacifique et Darlan était assassiné à Alger le 24 décembre 1942.

*****

14 Octobre 1993.

A seulement deux heures cinquante-deux minutes de l’inévitable, le gros homme, clone favori du Commandeur Suprême, fumait avec la plus grande satisfaction un énorme cigare tout en avalant avec délectation trois douzaines d’huître d’une fraîcheur incomparable. Ses claquements réguliers de la langue dénonçaient le parfait sybarite qu’il était. Parfois, laissant là son mets divin, il jetait un sourire cynique en direction de Michaël, toujours prisonnier à l’intérieur de son cube de cristal, geôle parcourue de particules neutralisant le contenu de cet espace réduit. Lentement, la structure même du volume se modifiait, laissant présager une fin fatale. 

L’agent temporel était tout à fait conscient du péril encouru. Son potentiel énergétique avait atteint un seuil plus que critique alors que son adversaire attendait sa mort avec la plus parfaite quiétude. Humant une nouvelle fois son havane, le clone éleva enfin la voix, sur le mode sarcastique :

- Mon petit, d’après mes tout derniers calculs, il te reste précisément quatre minutes, vingt-huit secondes et trente-deux centièmes de ce temps terrestre à vivre. Juste la durée nécessaire pour que tu puisses découvrir les documents suivants.

Alors, un écran sphérique tridimensionnel se matérialisa, un écran à la technologie bien plus avancée que celle utilisée par le Commandeur Suprême les fois précédentes, une sphère qui révélait certaines images appartenant au passé de cette piste temporelle. 

La première d’entre elles qui apparut sur l’écran était une photographie datée, du 9 avril 1956. En couleur, elle représentait un groupe de personnes, des savants pour la plupart en train de poser sur le parvis d’un château. Alors, tel un maître d’école, le Commandeur Suprême, à l’aide d’une règle lumineuse, désigna un à un les individus du document, le faisant parfois tourner sur lui-même lorsqu’il le jugeait nécessaire.

Mais l’Entité ne pouvait s’empêcher de commenter et ce, d’une manière des plus prolixes.

- Voici en premier lieu Stephen Mac Garnett que tu auras sans doute identifié. Le genre microcéphale introverti. Rien à dire de plus sur lui. Il n’est pas intéressant. Ensuite, viennent, de gauche à droite, l’inénarrable gaffeur, le homard galonné William O’Gready – à croire qu’à chacune de ses bourdes, il gagne un galon – Wladimir Belkovsky, le sulfureux piailleur, persuadé posséder le génie créatif au plus haut point mais pas même capable de résoudre une équation de Lorentz alors que cela est la portée du premier ordinateur venu, Robert Fitzgerald York, le politicien de la bande, surnommé Snowy mais se prenant pour Snow White, sans commentaire superflu de ma part, Nikita Sinoïevsky, plein d’ardeur, il faut lui reconnaître au moins cela, en fait un Caucasien sous-développé mâtiné de Tartare. Il aurait pu nous être beaucoup plus utile avec davantage de bonne volonté. Mais… bon… enfin, les personnages situés au premier rang sont réellement dignes d’intérêt. Il s’agit d’Otto von Möll, ou plus précisément Otto Möll qui, pour faire plus américain et plus middle class a laissé choir sa particule, et de Franz von Hauerstadt qui, lui, n’a pas cette prétention, mais tu en connais la raison, n’est-ce pas, mon petit ? Il est vraiment dommage pour eux que j’existe… toutefois, leur développement crânien est loin d’être suffisant pour me mettre des bâtons dans les roues.

Entendant cette remarque, Michaël retint de justesse un hoquet de rire.

- Que peuvent de malheureux Homo Sapiens, pourtant au top du top à leur niveau, contre le super cerveau que je suis ? Franchement, c’est ridicule !

Une quinte de rire de la part du clone imbu de lui-même et il passa à une autre photo.

- Mais vise un peu ces monstres technologiques ratés ! Quel spectacle des plus funs ! Ah… mais j’avais oublié… un petit retour à la photographie précédente… Il y a également une jeune femme sur ce cliché antédiluvien. Pris par Giacomo Perretti. Ma foi… si j’étais un vrai humain, je ne cracherais pas sur une petite soirée avec cette créature… sacré morceau ! Mensurations : 95 de tour de poitrine – pour la France – 58 de tour de taille, 1m65 de haut, de longues jambes minces et fuselées à souhait, des cheveux flamme mouvante des plus excitants, un teint de pêche veloutée, des yeux noirs appelant à l’amour, et… vêtue telle une star hollywoodienne, je pense ici à Grace Kelly.

 

 Mate-moi cette toilette : une jupe de mousseline blanche moussant sous trois épaisseurs de jupons empesés, mais les portant avec un naturel à couper le souffle, des jambes au galbe parfait gainées de soie noire, des escarpins vernis noirs à talon aiguille cambrant la taille de madame… quel bibelot ornemental ! Et, un pull en laine angora valant au bas mot soixante livres, qui ne dissimule rien en fait de cette poitrine de rêve déjà décrite. Je suppose que les dessous sont du même acabit : soie noire transparente aussi douce que du satin… ah ! si j’avais le temps et une vie à perdre ! Non, il ne s’agit pas de Marilyn ni de Liz Taylor, encore moins de BB ou de Bo Derek ou de Jessica Lange… cette créature merveilleuse, la féminité dans toute sa perfection, n’est autre qu’Elisabeth von Hauerstadt née Granier. Oui, l’épouse de Franz qui, ma foi, a tous les bonheurs. Ah ! Mais tu t’agites, Michaël… pourtant, tu as largement le temps d’entendre la suite puisqu’il te reste encore deux minutes et trente-cinq secondes avant ton extinction définitive. Je sais très bien que tu n’es pas insensible à la beauté féminine, mon cher enfant. Toutefois, il me semble que tes goûts te portent davantage vers les adolescentes à peine nubiles que sur les femmes arborant ostensiblement leurs délicieux appâts.

Une légère pause, puis l’image suivante se matérialisa en trois dimensions dans la pièce.

- Cette deuxième photo me donne la nausée… une horreur de maladresse technologique si tu veux mon avis…

En effet, le document montrait des prototypes disgracieux, malhabiles au possible de fusées ou de ce qui y ressemblait, avec sur la carlingue métallique les lettres CCCP dénonçant ainsi les essais plus ou moins aboutis des Soviétiques concernant non la conquête spatiale mais bel et bien la conquête du voyage temporel.

- Tu as sans doute identifié le fameux et redoutable Diubinov. Ce cliché remonte à la fin de l’année 1958. Un ratage complet… mais il y a encore plus amusant. Que penses-tu cette fois de tout cet enchevêtrement de fils, de tôles ondulées, un montage délirant, non ?

Le Commandeur Suprême était passé à l’image révélant les essais catastrophiques de mise au point du translateur soviétique.

- Tu as reconnu le module temporel ou un de ses avatars éloignés. Quel gâchis ! Ce que tu vois, ce sont les engins ridicules de la deuxième moitié des années 1960. Malgré les échecs, Nicolaï s’est entêté. La dernière tentative remonte à mars 1970. Ensuite, rideau ! Alors, que te semble ? un véhicule des plus grotesques, tout juste capable de voler au-dessus des champs à vitesse infraluminique… Ainsi, comme tu as pu le constater, ces Homo Sapiens Sovieticus

 avaient grand besoin de mes connaissances… ou des tiennes. Diubinov n’a jamais baissé les bras, et ce, grâce à mon intervention plus ou moins officielle. Désormais, il est assuré de réussir. Bien. Maintenant, tu vas mourir… encore une poignée de secondes… aucune angoisse dans ton cœur ?

Le gros homme n’eut pas le temps de s’enquérir d’une réponse éventuelle de Michaël. Il put juste froncer ses sourcils épais tandis que sa face esquissait la plus abominable des grimaces. Son organisme artificiel était en train de perdre de sa cohérence. Bientôt, le clone fut réduit en microscopiques particules lumineuses puis, celles-ci s’égayèrent dans une autre dimension, rejoignant le vide. Là, impossible de se réassembler. Le hurlement de l’Entité retentit au plus profond de l’âme de Michaël mais c’était là un cri muet de stupéfaction terrorisée.

Or, tandis que le clone du Commandeur Suprême était ainsi désintégré, le cube identificateur, quant à lui, avait cessé ses vibrations inquiétantes et dévastatrices. Libérant son hôte forcé, il quitta cette harmonique temporelle pour gagner une autre réalité. Parallèlement à ce double phénomène, Michaël Xidrù, à la toute extrémité précédant l’extinction, se sentit revivre tout à coup. Il baignait au centre même d’une lumière bienfaisante et régénératrice.

Cependant, à quelques pièces du laboratoire, le pseudo-secrétaire de Diubinov, autrement dit le sieur Johann van der Zelden, avait été alerté par la disparition subite du clone du Commandeur Suprême par un signal sonore discret émis par sa fausse montre transtemporelle. Comprenant que quelque chose de grave et de tout à fait imprévu venait de se produire, l’Ennemi courut précipitamment jusqu’au labo pour se rendre compte que la salle était déserte.

- C’est un coup signé des S ! Souffla-t-il. Ah ! Faut-il donc qu’ils y tiennent à leur agent !

S’avançant dans la pièce vide aux murs blancs, Johann poursuivit ses réflexions.

- Hem… le Commandeur s’attendait-il à une telle conclusion ? L’avait-il anticipé ou a-t-il été pris au dépourvu ? Jamais il ne me le dira… Je pense qu’il dissimule beaucoup de choses dans cette histoire… en attendant, je vais encaisser un de ces savons…

Ce fut précisément ce qui arriva à Johann trois minutes plus tard alors que S3, qui ne pouvait tolérer aucun témoin subalterne avait tout simplement effacé tous les collaborateurs du Diubinov et de l’Ennemi, par un tour de passe-passe temporel. En peu de mots, les individus concernés n’étaient… jamais nés ! Une petite entorse dans le continuum de cette chronoligne-ci.

Mais revenons à l’Ennemi. Il reçut d’un air mi-figue mi-raisin la réponse de l’entité artificielle.

- Je le sais bien que les S viennent de détruire un de mes avatars. Mais ceci est arrivé parce que vous avez fait preuve de la plus grande stupidité. Oui, Johann, vous avez été stupide… laisser Michaël s’échapper, être récupéré par S3…

- Mais Commandeur… je n’avais manifestement pas tous les atouts en mains… Moi, faire face seul à un S ?

- Cessez donc ! Je ne puis être partout à la fois… Je me moque pas mal de ce clone numéro je ne sais plus combien ! Il était usagé, je devais changer de peau. Alors, il était temps de passer à une autre incarnation.

- Monsieur…

- Quoi ? N’oubliez pas que, vous aussi, n’êtes qu’un clone du véritable Johann… alors, vous avez le plus grand intérêt à réussir votre prochaine mission… sinon…

- Sinon ?

- Sinon, à la casse !

En silence, Johann van der Zelden encaissa la fin de l’algarade.

 

 Il comprenait que l’Entité était furieuse car plus atteinte qu’il y paraissait. Lorsque la communication fut terminée, l’Ennemi garda pour lui une réflexion qui en disait long sur sa loyauté vacillante.

- Je trouve que, ces derniers temps, le Commandeur sacrifie un peu trop de monde… D’accord, ce ne sont que des pions, des humains ordinaires, mais… tout de même ! Il n’est plus pour moi ce qu’il était jadis, cette force granitique qui m’inspirait le plus profond respect et la plus grande admiration. J’en viens à douter de notre succès dans cette aventure… la statue est fissurée, criblée de minuscules entailles… or, elles vont en s’élargissant.

*****

Un goût d'éternité 4e partie : Franz : 1942 (3).

A Berlin,

 

 dans un appartement autrefois cossu, dans lequel les Von Hauerstadt venaient d’emménager – leurs biens immobiliers venaient en effet d’être saisis par le Reich – Amélie lisait et relisait la dernière missive envoyée par son aîné. Sur la tablette de la cheminée, il y avait également d’autres lettres dont deux émanant de Peter. Le jeune homme s’y épanchait longuement, racontant les brimades subies au sein de son bataillon. Mais il disait y faire front avec courage. De toute manière, il n’avait pas le choix, n’est-ce pas ?

Madame la duchesse se demandait comment soulager les angoisses de son cadet, oui, certes, mais son esprit était surtout tourmenté par ce qui pouvait survenir à son cher Franz, son François. Karl, en pyjama, s’en vint s’allonger auprès d’elle.

- Que lisez-vous donc ? Grinça le duc.

- Des lettres, mon ami, reçues avant-hier… elles ont mis un certain temps à me parvenir à cause du changement d’adresse.

- Ah ? Qui vous a écrit ?

- Peter et…

- Et ce foutu écervelé, je suppose. Moi, il y a longtemps que je déchire ses lettres… je n’en ai rien à faire de recevoir des nouvelles de cet… emmerdeur ! Il peut s’étendre durant des pages et des pages sur sa soi-disant piété filiale, sur son respect, je n’y crois pas une seconde…

- Karl, après tout ce temps, vous ne lui avez pas encore pardonné ?

- Non ! Jamais je ne le ferai.

- Mais Franz a fait les premiers pas… il a reconnu ses erreurs.

- Baliverne ! Hypocrisie !

- Je vous assure que vous vous vous trompez… il a été muté là-bas, sur le front russe par… représailles…

- Un mensonge ! Peter, lui aussi, se trouve en Russie… Songez-vous à lui ? 

- Toujours, mon ami…

- Mais vous vous tourmentez pour l’autre, ce morveux, ce fumier… cet assassin…

- Karl, faites preuve de davantage de psychologie… Franz a changé. Toutes ses lettres le démontrent.

- Franz par ci, Franz par là… vous m’agacez… je ne veux plus vous entendre parler de lui… vous entendez ? Plus jamais ! Hurla Karl avec une colère telle que son épouse s’inquiéta.

- Oui, Mon chéri… Je vais vous donner votre pilule…

- Bien… Et jetez-moi cette lettre…

- Karl, je ne peux pas…

- C’est ce que l’on va voir !

Rudement le duc s’empara des quelques feuilles qu’Amélie tenait entre ses mains, les froissa et les déchira avant de les jeter dans la poubelle qui se trouvait sous la petite table de chevet. Puis, s’adressant à son épouse qui essayait de faire bonne figure, il lui dit d’un ton sans répliques :

- Désormais, lorsque vous recevrez du courrier, vous me le montrerez d’abord avant de le lire…

- Euh…

- Vous refusez ?

- Je… c’est un abus d’autorité, Karl.

- Exactement !

Puis, le duc se retourna et prenant un livre sur sa tablette de chevet, entreprit de le lire, ignorant sa femme.

*****

Cité souterraine de l’Agartha. Plateau de tournage numéro 6. Les comédiens Marthe Keller et Claude Rich
 
 faisaient une pause amplement méritée. La scène précédente avait été difficile à plus d’un titre. En effet, tous, qu’ils fussent acteurs, techniciens, scriptes ou réalisateurs, avaient franchement l’esprit ailleurs que de mettre en boite le feuilleton pourtant suivi par tous les résidents. Personne ne savait ce qu’il était advenu de l’équipe en expédition à l’extérieur de la Cité. Plus aucune nouvelle de Daisy Belle. Birgit,
 
 dont le dernier message avait été des plus laconiques, semblait, elle aussi, en danger. Mais, bon sang, sacré nom d’une pipe ! Que se passait-il donc dans le Temps extérieur ? La preuve que tout allait mal ? le Superviseur lui-même avait été obligé de s’absenter afin de remonter la piste de la délicieuse et chaleureuse Daisy Belle. 
 

- A-t-on enfin des nouvelles ? S’enquit Marthe tandis qu’elle ôtait sa perruque.

- Non… Rien de neuf depuis hier matin, lui répondit le cinéaste Henri Verneuil.

- Ce silence commence à être usant, lança Claude, appuyant sa pensée d’une moue significative.

- Est-ce que quelqu’un, ici, sait pourquoi Birgit et Daisy Belle ont dû ainsi s’absenter de la Cité ? Demanda Veronika qui faisait office de maquilleuse.

- Pour obtenir des infos fiables, reprit Claude, il faudrait poser la question à Spénéloss. Mais je doute qu’il y réponde.

- Les Helladoï sont si réservés, si discrets. Des tombes, émit Brelan qui vérifiait la tenue de la robe de Marthe.

- Vous, Louise, aussi, ironisa Henri.

- Comment cela ? Qu’est-ce que vous voulez sous-entendre ? S’offusqua la muse de Gaston.

- Je veux dire que vous devez en savoir plus que nous tous ici, voilà, jeta Henri.

- Je sais simplement que Daisy Belle et ses amis avaient reçu une mission importante concernant sans doute la sécurité de notre Cité. Pas davantage… et, à supposer que je fusse dans le secret des dieux, je ne pourrais en révéler plus.

- Qu’est-ce que j’avançais ? Ricana le cinéaste.

- En attendant, nous sommes bien obligés de tourner d’autres scènes où Daisy Belle n’apparaît pas, constata Marthe.

- Tant que notre quota est dans la boite, nous ne prenons aucun retard.

- C’est tout à fait vrai, opina Claude. J’ai vu le planning, du moins le planning modifié. Nous avons même un peu d’avance sur les prévisions. Alors, pourquoi se faire du souci ? A ce que j’ai cru comprendre, lorsque le commandant Wu part à la rescousse, il n’y a pas de casse, non ?

- Vous voulez tous nous rassurer, souffla Louise de Frontignac. Mais c’est plutôt raté malgré mon expérience passée car, mon ami, je sens votre inquiétude…

- Oui… Vous avez déjà participé à des missions extérieures, vous, murmura Marthe.

- Beaucoup d’entre elles se sont avérées être presque des échecs, proféra Veronika… oh ! Mais c’est ce que m’a dit Denis… ne vous fâchez donc pas, Louise…

- Je ne suis nullement fâchée. Cependant, je dois admettre que vous avez raison… en partie.

- Nous discutons dans le vide, conclut Claude. Cessons de nous ronger les sangs. Les choses vont s’arranger…

- L’avenir nous le dira…

Sur ces dernières paroles, tout disparut… pour se réaccorder, se rerouter… puis, comme si rien de tout ce qui précèdait n’avait jamais eu lieu, les personnages, les acteurs reprirent leurs marques et une nouvelle séquence s’amorça.

Dan El était intervenu et avait remis les pendules à l’heure. Daisy Belle avait été retrouvée, récupérée saine et sauve et l’affaire sous la Guerre froide réglée.

*****

Les moments de détente étaient plus que rares sur le front de l’Est. Une énorme pression pesait sur les épaules des troupes allemandes. Pour Hitler, il fallait absolument que la ville de Stalingrad tombât.
 
 Son nom était tout un symbole. Si cela arrivait, cette chute signifierait la supériorité définitive du peuple aryen sur ces serviles slaves. De plus, la route des puits de pétrole, de Bakou et de tout le reste serait désormais ouverte aux armées hitlériennes.

Pour l’heure, la Wehrmacht menait le siège de la ville avec une résolution et une dureté sans précédent. Elle réussit à pénétrer dans les faubourgs de l’agglomération pour y être toutefois bientôt assiégée à son tour. En effet, des troupes fraîches soviétiques étaient venues en renfort délivrer la ville.

Pour appuyer l’armée régulière allemande, il y avait les corps de la SS. Or, c’était une sorte de compétition entre qui commettrait le plus d’atrocités. La haine exacerbait les crimes, les horreurs et on ne comptabilisait plus les cadavres parmi les soldats et les civils, quel que fût le camp.

Les combats, rudes, au-delà de l’entendement au niveau de l’acharnement, de la cruauté, auraient pu remplir des livres et des livres entiers. A croire que jamais l’humanité n’avait atteint un tel degré dans l’horreur. Les films gore de la fin du XXe siècle n’étaient qu’un pâle reflet avec ce qui se déroulait ici. Ils manquaient d’imagination.

Bienvenue en enfer, donc…

Les cadavres s’accumulaient, tous plus mutilés les uns que les autres. Hommes, femmes, enfants, civils, soldats réguliers, partisans, milices, la Grande Faucheuse ne faisait pas de différence. Ici, la Mort régnait en maître. Ici, elle était libre d’aller et venir sans que quiconque s’en offusquât. Ici, toute pitié était abolie aussi bien que la raison. 
 

A la guerre brutale, sauvage, inhumaine, se rajoutait une véritable lutte idéologique. Massacres, fusillades, tortures, éventrations, dépeçages, mutilations, énucléations, démembrements, enterrements des victimes encore vivantes, expositions au froid, aux loups, aux charognards, aux corbeaux et aux corneilles, aux rongeurs… des corps à demi morts, à demi conscients…

Sans état d’âme, les officiers de la Wehrmacht s’étaient transformés en bourreaux, en chefs d’orchestre des massacreurs… qui gagnerait la palme dans cette course à la monstruosité ? L’armée régulière, la SS, l’Armée rouge, les partisans ?

Destructions systématiques des villages et de leurs populations s’enchaînaient comme la sombre noria charriant non de l’eau mais du sang. Comme des convois tractant des corps blancs, des corps massacrés, mutilés, des troncs, des membres, des têtes aux rictus terribles, en une ronde qui jamais ne devait s’achever. 
 

Les maisons pillées et encore pillées, saccagées, brûlées, les terres rendues incultes, vouées à l’accueil des charognards, les ponts détruits, les routes transformées en rivières de la désolation, sous un ciel d’un gris laiteux, devenu le couvercle de la prison de ces damnés, condamnés aux pires souffrances, en l’absence d’une divinité empathique. Têtes fracassées à coups de crosses, organes exposés à tous les vents, égorgements, émasculations, seins coupés, yeux crevés, doigts arrachés, bébés ayant encore le cordon ombilical jetés aux ordures, tombes profanées, croix renversées, cercueils balancés dans les fossés… oui, ici, on faisait même la guerre aux morts ! 
 

Plus aucun respect pour quoi que ce soit, pour qui que ce soit.

Par grappes, les pendus oscillaient sous les rafales d’un vent aigre chargé de neige, répandant leurs effluves putrides sur des centaines de mètres. Voilà ce qu’était devenue cette région, un charnier, un immense charnier à ciel ouvert, où l’odeur du sang tourné, du sang froid, vous saisissait à la gorge, où vos yeux ne savaient plus où se poser afin d’échapper à ces tableaux dignes de l’Apocalypse, où le spectacle de la mort se faisait applaudir, où chacun devait faire preuve d’inventivité dans la façon d’exterminer l’ennemi. Les plus chanceux de ces promis à Thanatos n’étaient que fusillés. Dans l’autre camp, le bon camp, les soldats de la Wehrmacht étaient voués à une lente agonie, abandonnés nus et blessés sur la neige glacée. Mais les Russes capturés n’étaient pas mieux lotis. Ils étaient pendus par les pieds et exposés toute la nuit par des températures frisant les – 20°C, leurs plaies suppurantes recouvertes de sel. 

-Une guerre de l’âge des cavernes… oui… une guerre où seule la sauvagerie a droit de cité, marmonnait Franz le cœur au bord des lèvres, à bout de tout… 

En lui, la conscience hurlait, la raison chavirait. Devant les massacres ordonnés par le Sturbannführer Zimmermann, le commandant von Hauerstadt, oubliant toute retenue, décida de lui cracher au visage ce qu’il pensait de cette foutue, de cette putain de sale guerre.

Alors, les yeux rouges, les mains raides, le jeune homme alla trouver cet assassin, ne voulant pas voir que la Wehrmacht était tout autant responsable de ces crimes que la SS. Sur la plaine glacée, sous un ciel où les différents tons de gris devenaient ténèbres, le commandant et le lieutenant-colonel se lancèrent les quatre vérités à la figure, l’un risquant le peloton, l’autre étant à deux doigts d’être descendu par le bouillant comte.

- Oberststurmbannführer, nous ne sommes pas payés comme de vulgaires malfrats, des gangsters sans conscience pour assassiner ! Nous ne faisons pas la guerre aux enfants que je sache… pourquoi tous ces petits corps entassés sous les pelleteuses ? Pourquoi tous ces bébés massacrés ?

Cette scène se déroulait à l’arrière du front, à seulement dix kilomètres des combats en train de se dérouler ce matin-là, dans un bureau de fortune, quartier général de Gustav Zimmermann, dans un ancien immeuble en briques, dont aujourd’hui le toit crevé laissait deviner le ciel lourd, le ciel pesant et puant. Tous les étages supérieurs du bâtiment s’étaient effondrés. Au sol, des ballots, des gravats, des mitrailleuses, des cartouches de munitions, sur la table bancale, des carnets noirs, un crayon et une lampe à pétrole éteinte.

Dehors, on entendait le tonnerre des canons crachant leurs obus mais aussi le croassement des corbeaux à proximité, un chant macabre qui ne s’arrêtait jamais.

- Ah ! Mais… de quel droit me faites-vous pareilles remarques, commandant ? Quelle mouche vous pique, jeune blanc-bec ? Vous semblez oublier à qui vous parlez, von Hauerstadt. Excusez-vous au plus vite, sinon je vous fais fusiller.

- Osez si vous en avez dans le ventre…

- Un commandant de la Wehrmacht avec un nom qui se décroche, un uniforme impeccable et qui refuse de se salir les mains ? Mais de quel livre d’images sortez-vous ? La guerre vous rend malade, la mort vous fait vomir…

- La guerre telle que vous la faites, telle que nos hommes la font, oui ! J’ai honte… honte pour notre armée, honte pour notre drapeau…

- Tss. Tss. Mais nos soldats éventrés, retrouvés morts, mutilés, enterrés nus dans la neige ? Il nous faut répliquer… Montrer à ces ordures que nous n’avons peur de rien… que nous n’avons aucune leçon de courage à recevoir. Ces terroristes veulent nous voir faiblir, reculer ? Eh bien, ce sont eux qui vont se casser les dents.

- Œil pour œil, dent pour dent ?

- Inutile de me sortir l’Ancien Testament, commandant ! Je ne suis pas croyant.

- Bien sûr… ou du moins votre religion, je la connais, jeta Franz sur le ton le plus sarcastique qui fût. Mais qui a commencé ? Ces civils, ces vieillards, ces enfants innocents, ces femmes violées, les seins coupés, ces hommes aux lèvres tailladées et aux bouches pleines de terre ou de… Non, je ne peux pas le dire… c’est trop ignoble…

- Quoi ? Vous ne pouvez pas dire organes génitaux ? Cela vous choque ? Quel sang coule donc dans vos veines, monsieur le demi-Français ? Du sang de navet… de l’eau claire… sans nul doute…

- Vous voulez voir mes blessures, colonel ? Mon dos ? Mais vous ? Où sont vos cicatrices ? Ah ! Vous n’avez rien à m’objecter tout à coup. Je vous coupe le sifflet, là !

- Quel ton !

- Je vous parle sur le ton que vous méritez. C’est nous qui sommes les envahisseurs, c’est nous qui sommes les premiers coupables. A trois kilomètres de votre bureau, ce matin, j’ai vu des fossés emplis de cadavres à demi rongés par les vers ou les rats, je ne sais.

- Oui, et alors ?

- Des Juifs, s’est-on contenté de me répondre alors que je m’inquiétais de la quantité invraisemblable de corps. Ce sont vos hordes criminelles n’est-ce pas qui ont abattu autant de besogne ? Sur l’ordre de Himmler ?

- Dois-je vous vous supporter longtemps encore ?

- Ah ! Vous en avez assez… dans ce cas, qu’attendez-vous pour me jeter aux loups ? Enfin, entre les mains de vos séides… Vous n’osez pas, vous tremblez… pourquoi ? Parce que j’ai sorti mon arme ? Vous vous dévoilez, colonel. Mais rassurez-vous. Je n’irai pas jusqu’à vous descendre, vous tirer dessus comme si vous étiez une bête malfaisante… bien que l’envie m’en tenaille…   

- Pourquoi ? La crainte du peloton ?

- Non ! Je ne veux pas m’abaisser à votre niveau d’ignominie, voilà tout. Je ne me suis pas engagé dans l’armée pour couvrir vos exactions, je n’ai pas signé pour me métamorphoser en assassin ou en bourreau, colonel. C’est en cela que nous sommes différents, du moins, je l’espère…

- Vous y viendrez, Hauerstadt, vous y viendrez… vous n’en avez pas encore assez vu… mais vous deviendrez comme nous tous ici, lorsque la coupe sera trop pleine…

- Jamais ! Au fait, hier, où étiez-vous alors que notre armée se battait, alors que j’étais avec mes hommes en train d’affronter l’ennemi ? Bien à l’abri, ici, en train de programmer quelque futur massacre… c’est évident… protégé par mille de vos hommes, savourant un verre de cognac et un bon cigare…

- Espèce de petit morveux donneur de leçon ! Commandant, il faut bien que quelqu’un fasse cette besogne de police ! Hauerstadt, j’ai déjà signalé votre tiédeur à qui de droit à Berlin, votre peu d’enthousiasme pour l’œuvre gigantesque que mène notre Führer.

- Qu’est-ce que cela peut me faire ? Vous me menacez ? Vous croyez que je vais revenir à de meilleurs sentiments ? Allez vous faire foutre ! Votre place est en enfer. Mais Satan lui-même est trop dégoûté à l’idée de vous y accueillir. C’est pour cela que vous êtes toujours en vie… Ah ! Mais non ! Suis-je sot… C’est à votre lâcheté que vous devez d’être encore de ce monde.

- Hauerstadt, vous dépassez les bornes… mais je veux essayer de comprendre… la fatigue, la dureté des combats d’hier… autrefois, il y a peu, vous étiez un bon soldat, un excellent officier, bien noté, décoré de la croix de fer… félicité, reçu par le Führer… que s’est-il passé ?

- Je me suis réveillé…

- Moi, je dirais que vous frère Peter a déteint sur vous… le sang pollué de votre mère a fini par prendre le dessus…

- Je ne vous permets pas d’insulter ma mère…

- Une Française, issue donc d’une nation de dégénérés…

- Zimmermann !

-  Hum… disons que les mots ont dépassé ma pensée…

- Ah oui ? Plutôt parce que je tiens toujours mon Mauser… Vous avez la frousse…

- Mais votre père dans tout cela ? Que devient-il ? Que pense-t-il de ses deux fils ? N’a-t-il pas honte de les voir se comporter comme de mauvais Allemands ?

- Le duc von Hauerstadt déteste la violence, toute forme de violence…

- Depuis quand ? S’il m’en souvient, il y a eu des von Hauerstadt sous les Croisades ? Ils s’y sont particulièrement illustrés d’ailleurs… C’est là qu’ils ont été anoblis.
 

- Je n’ai rien à dire sur ce point…

- Evidemment, commandant. Mais pour en revenir au sujet principal, ma mission est une mission de salubrité publique, peu agréable, peu gratifiante mais nécessaire. Alors, un dernier conseil. Ne revenez plus me donner la leçon, car…

- Car ?

- La prochaine fois, je vous envoie dans le fossé en face…Sans procès aucun. J’ai carte blanche du haut état-major. Compris ?

- Vous vous défilez… avec art, je le reconnais, mais vous vous défilez malgré tout. Oh ! Une dernière chose… un détail… vos galons ? Où les avez-vous gagnés ? A l’arrière, comme d’habitude ? Vos fesses confortablement assises sur une chaise en bois ou en velours, en train de comptabiliser vos meurtres ?

- Petit fumier de comte !

- Moi, je m’en retourne combattre, risquer ma peau pour le Grand Reich… je ne vous dis pas Heil Hitler, puisque vous savez pertinemment que je n’en pense pas un mot !

Franz quitta Zimmermann sidéré, claquant la porte derrière lui. Tout en marchant d’un pas vif, il murmura en français :

- Sale ordure ! Va brûler en enfer avec ton idole !

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23 Octobre 1942.

A El Alamein, Rommel était battu par le général britannique Montgomery.

 Quelques semaines plus tard, le 8 novembre plus précisément, débutait l’opération Torch en Afrique du Nord. Puis, entre les 18 et 19 novembre, sur un autre champ de bataille, la contre-offensive d’hiver des Russes était déclenchée.

Pris sous un déluge de fer et de feu sans précédent, les Allemands ne parvinrent pas à faire face à celle-ci. Rue par rue, immeuble par immeuble, sous une averse continue de bombes et d’obus, de rudes combats eurent lieu tandis que ça tirait de partout, au son de la canonnade, de la mitraille, des bazookas, des orgues de Staline, sous un ciel bas et empli de fumée.

Lentement mais sûrement, les armées de Hitler étaient repoussées, bientôt encerclées par de nouveaux renforts russes.

Stalingrad sous le feu nourri des bouches d’acier de centaines de milliers d’hommes, sous la neige et sous la cendre, dans le froid et dans le vent, odeurs pestilentielles charriées par vagues, cris et hurlements, blessés laissés pour morts, injures et insultes à Dieu, lâcheté et courage, atrocités et abnégation, ruines où la grande maîtresse de toute chose, Madame la Mort se tenait en embuscade, où les toits des maisons dissimulaient l’ennemi tapi derrière une cheminée, où les souterrains eux-mêmes pouvaient être meurtriers.

Des corps meurtris, abandonnés, des cadavres violacés, défigurés tandis que même les corbeaux avaient déserté cet enfer. Entonnoir antichambre de l’horreur.

Plusieurs hommes appartenant à la compagnie du commandant von Hauerstadt étaient prisonniers sous les décombres d’une maison bombardée dont les ruines branlantes menaçaient de s’écrouler. Parmi ces soldats, il y avait le lieutenant Hermann Schiess. Alors que ça canardait de partout, qu’un tir nourri des Soviétiques barrait tout accès à ce bâtiment, que les snipers se tenaient dissimulés qui, à ce qui restait d’une fenêtre, qui, derrière un pan de mur, qui, dans un creux, Franz, au mépris du danger, plus téméraire que jamais, se faufila et rampa jusque vers ses frères d’armes alors que le lugubre et caractéristique chant des balles s’en venait siffler à ses oreilles. 
 

Bien qu’il reçût un éclat de shrapnel dans le dos, le jeune officier, ignorant délibérément la douleur qui le lancinait, parvint, en dépit du feu qui ne cessait pas, à arracher du piège mortel quinze des soldats survivants de son régiment. Par les caves en enfilade, portant sur ses épaules Hermann inconscient, salement sonné, montrant le chemin au petit groupe aux yeux hallucinés, il ressortit vivant de la nasse. L’uniforme souillé de plâtre et de sang, le casque ou la casquette laissé sur le champ de bataille, les seize Allemands s’enfuirent ensuite par une ruelle pourtant sous la mitraille continue des Russes. Jouant de bonheur, ils rejoignirent d’autres soldats hitlériens et malgré le feu qui ne voulait pas marquer une pause, se tarir, tous ou presque se retrouvèrent à l’extérieur de la ville assiégée mais aussi, hors de portée des troupes ennemies.

Le commandant von Hauerstadt, auteur de cet authentique exploit avait désormais à son actif le sauvetage de quarante-deux hommes. Cependant, une dizaine de cadavres allemands marquait le cheminement sanglant, assassin, vers les faubourgs de Stalingrad.

Ensuite, ces soldats en déroute, mais conduits par un chef d’exception, à la suite de plusieurs jours de chassés-poursuite à travers la plaine enneigée, sous la bise glaciale, haves, grelottant de froid, dans la brume hallucinatoire engendrée par la soif et la faim, manquant d’armes et de munitions, ne dormant que d’un œil - lorsqu’ils y parvenaient, au risque de ne pouvoir se réveiller au petit matin - atteignirent un village encore aux mains des troupes hitlériennes.

Les Allemands espéraient une éventuelle contre-offensive, de nouveaux ordres du Führer avec, bien sûr, des troupes fraîches. Or, le dictateur était dans l’impossibilité de fournir tout cela. Franz, quant à lui, ne se faisait aucune illusion. Hitler avait bel et bien et perdu Stalingrad et perdu l’URSS.

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